O batuque da língua
sobre o corpo não arde
mas brinca de ser coração
como se pulsasse
sendo dentes pra mordida
do tempo que parte
o fruto vermelho da lava
de todas as tardes
O batuque da língua
sobre o corpo queima
suas inquietudes
suas longanimidades
mas teima ser sonho
e queima então como
se não queimasse
Venta o sopro da boca
sopra o vento da tarde
vermelha que como
se não ardesse
(língua) arde