A vida é
a novidade da chuva
sobre a rotina do rio
sob a ira das margens
rumo à euforia do mar
A vida é
o imprevisível vento
na envelhecida vela
da solitária jangada
rumo ao véu do mar
A vida é
tão ruim de entender
mas boa de navegar
se navegada como
rumo ao colo do mar
Ficávamos ali, sentados na calçada
à noite
depois de jogarmos bola na rua a tarde toda.
O Tiago, o Vinicius, o Fubeca (que já morreu)
embaixo da luz amarela dos postes da infância
descansávamos.
O Rafael, a Valdiane, o Alex, o Rodrigo, o Gustavo
tínhamos pretas as solas dos nossos pés
por fazermos de chinelos as traves dos gols
e mesmo se não fizéssemos
porque o asfalto daquele tempo
grudava-nos às raízes
de sermos meninos no Brasil.
A Jéssica, o Leandro, o Marquinho
o Breno, o Raphinha, o Luiz
e eu também
descansávamos ali
sob a luz amarela dos postes
verdes da infância
as nossas copas do mundo.
O verdadeiro artista é o refletir da lua em uma poça de lama no centro de um chiqueiro.
Os porcos pisam a lua, pérola da noite, e apagam na lama a luz antes refletida.
Porém a lua verdadeira, a arte, no alto permanece, mesmo depois do amanhecer.
O verdadeiro artista não é a poça, nem a lua: ele é o refletir da lua na poça.
E os porcos são os que pisam as ruas, poças, nomeadas em honra a artistas mortos.
A arte, sem o artista, não seria pisada pelos porcos, é verdade.
Mas a arte, sem o artista, também não presentearia a terra com o seu reflexo.
Os operários que vi lixarem MDF
enquanto fofocavam a vida alheia
As donas de casa que vi catarem feijão
enquanto lamentavam o fim da feira
As idosas que vi contarem moedas
enquanto vendiam o fim da feira
As crianças que vi correrem rua
enquanto esfomeadas e birrentas
As ricas que vi sorrirem diamantes
enquanto alimentadas e satisfeitas
Os ricos que vi demitirem milhões
enquanto erigiam uma nova seita