A angústia abocanha o nosso peito

porque há quem tenha o que não temos.

É a cidade.

Sempre prestes ao abismo
ou prestes ao maior fogo
sempre prestes à civilidade
ou à maior barbárie.

A culpa é dela.

Passa um carro. Passa um sorriso.
Passa um sonho ruínas de tão antigo.
Se não os temos, nada somos.

A cidade tem os cabelos

fatigados de fuligem
e um coração que não parece
ser, um coração que zomba.
A culpa é dela.