Nestes últimos anos (os únicos)
nada aponta na voz dos ventos
que a beleza tenha morrido
Por que o olhar cansado
então? Nada há que diga
sobre a vida ter esgarçado
seus panos, nem que haja
aumento ou desengano
nas presas do destino
O sol continua a ser
a bolha que estoura
com um dia de idade
Por que então
em minha agilidade
a ferrugem erradia
mesmo com mais
de mil?
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