Entre os dedos da tarde licorosa
se fez triste vossa carne perfeita.
E seu olhar, outrora rósea tocha,
te fez entre tristes a bela eleita.
Que más nuvens, em nívea tela,
as olheiras em temporal desfeito!
Que melancolia e quanta guerra
vindo vil do auto-desrespeito!
Recuei, na ocasião, de medrar
em te ver desvanecer. Hoje no ar
me faço âncora aos vossos pés
procurando assim firme amar
não o que foste, mas o que és.
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