O sangue da poesia é espesso
- coagula pétalas, espinhos
e perfuma um roseiral imenso.
O cotidiano não suporta isso
- a cor forte deste cheiro
enoja adultos compromissos.
O sangue da poesia é veneno
- ao adulto recorda o viço
perdido, vermelho, purulento.
Eu tenho muitos, muitos textos dedicados para a Michele, minha esposa, que hoje faz 25 anos. Gostaria de adicionar mais um texto a essa coletânea que, creio, já daria um livro. Vou listar algumas coisas que amo nela.
Amo a forma como a Michele está normalmente bem disposta com a vida. Eu disse algo assim para ela, há pouco, quando Michele saiu para comprar uma resistência elétrica (que eu disse que compraria, mas acabei não comprando, vejam só) para o chuveiro principal aqui de casa.
Ela saiu, começou a chover e eu imaginei que isso a deixaria chateada. Mas, quando ela chegou em casa, estava sorridente - feliz, inclusive, por pegar um pouco de chuva.
Amo também a forma da Michele amar a beleza, de modo geral.
Praticamente todos os dias eu a chamo ou ela me chama para vermos juntos o pôr do sol. É cotidiano, também, tirarmos fotos de coisas bonitas que encontramos quando vamos ao jardim e o outro não estava lá.
Músicas, pinturas, a forma como determinado vento passa a entrar em determinada época do ano por determinada janela.
Amo o fato da Michele se chamar Marcial (o que segundo o dicionário significa "relativo à guerra") e ser geralmente tão pacífica. Amo o gosto dela para cerâmicas, cafés e poemas.
Ela é a minha esposa e hoje faz 25 anos. Pensar em envelhecer com Michele: essa ideia também é muito amada por mim.
Para quando eu estiver triste
rego este homem feio
que odeio e me idolatra.
Não responder é regá-lo
dar-lhe
minúsculas gotas de atenção
também.
Para quando
eu sentir feia a minha face
e pequenos os meus seios
ouvir dele: você é linda.
Para quando
o bonito não me queira
ouvir dele: eu te amo.
Um dia me disseram
que Narciso e Narcótico
possuem a mesma origem
- "Narke", isto é, Torpor.
Pois bem.
Entorpeço-me disso
do amor dele
em faltando esterco
e espelho
à flor que penso ser.
