Pequena oração sob grande chuva

Assim como deste às árvores
a unidade chamada floresta
e assim como deste às nuvens
a unidade chamada tempestade
dá, Senhor, aos dias que vivi
e às noites por mim vividas
a unidade chamada sabedoria.

Quem tem medo da morte e morre

"Quem desta vida amputa vinte anos, corta esses vinte do temor da morte" - Shakespeare, em Júlio César Quem tem medo da morte e morre ainda jovem ganha os anos que deixou de temer pois por menos anos terá sentido este triste temor.

Quem tem medo da morte e morre já velho aguarda mais tempo para atestar a certeza de que irá morrer e assim prolonga o seu martírio.

Não ter medo da morte. Talvez nesta frase caiba quase toda a minha felicidade.

“Porque para mim o viver é Cristo e o morrer é ganho”, disse Paulo aos filipenses esculpindo aquele momento com as mãos do fim do medo.

Um copo de vidro quebrado

Não deixe que estes cacos
te convençam do contrário.

Ser sensível é tão lindo
quanto é lindo o orvalho
que existe pouco tempo
mas suficiente e exato
tempo brilhando vive
o vidro sol inevitável.

O copo de vidro quebrado

Era íntegro o copo transparente
e sua serventia foi a de ser oco.

Num dia foi areia quente.
Gelo e líquido, no outro.

Como coração de gente
esculpiram o seu corpo

pois vazio existe
quebra, se solto

e cheio exerce o carente
destino que a nós todos

foi dado: amar, encher-se,
não previne o ser quebrado

mas justifica nos beberem
isto é, sermos amados.

Terça-feira de brasas

Entre
a segunda-feira de chamas
e a quarta-feira de cinzas 

há um pêndulo
que possui ao centro
a terça-feira de brasas.

Na terça-feira de brasas
há o Brasil
um grande brasil

um sol de ícaro cio
a queimar as ceras
de todas as asas.

Epitáfio no túmulo da Música

O som do fogo, irmão do som do mar
preencheu o silêncio sem o incomodar

igual ao do vento, este som uterino
que fez do silêncio seus cem hinos

e igual a calma canção das raízes hoje
ao interno da terra o silêncio responde.

Nosso tempo um labirinto em linha reta

Corredor onde reina a ausência de curvas
o nosso tempo é um labirinto em linha reta.

Longo túnel circundado por lisas paredes
tão claras e de muita branca luz estridente.

Retornar é inútil. Do atrás é que se veio
roendo passo a passo o olhar pra baixo. 

Avançar é inútil. Não há ali porta futura
no fim do túnel não se vê algum escuro.

Portanto, avança-se. Mas para chegar
à metade do caminho é preciso chegar

à metade da metade do fim e para isso
à metade da metade da metade do fim.

Então, para-se. E parados estamos
tão cansados como se andássemos.

Triste ser inútil trazer o fio
de Ariadne a esse labirinto!

Antes perder-se às curvas linhas paralelas
que ao tédio de um labirinto em linha reta.

A ética aérea do esteta

O furacão enfrenta
a borboleta

Se sem asas
mera larva
torço pro que venta

Se com asas
violetas
torço pra borboleta

A ética aérea
do esteta
torce pra beleza

Um analfabeto descreve um livro

Fora

Coisa terrível entre os dedos é a sua pele

(os letrados a chamam capa) pois engana

tratar-se de algo suave a sua toxicidade
feita, para mim, de espantosa empáfia.

Parece calma, a "capa", sobretudo

a parte chamada lombada, pois nela
é que se dissimula as muitas chacinas
pouco suaves já por livros provocadas.

Do lado oposto à lombada, uma abertura
permite observemos o corte das lâminas
chamadas páginas. Que estranho, oh
livro, fruto irás colher com tais facas?

Dentro

É como um tecido morno, feito de sal
e sarna, as tripas das páginas. Sinais
enfileirados, signos de nojo e medo
que os letrados chamam de palavras.

Palavras: é com esta matéria farta
que os livros enfeitiçam os homens
que após muito lê-los se matam.

A lagarta esmagada

Aquela lagarta esmagada
contra a folha que comia
em algum tempo seria
uma pétala alada

E voaria em poucos dias
sobre esta terra arrasada
a doar doce alegria
às vidas amargas

Quem a esmagou pensava
com isso polir o mundo
do arcaico conteúdo
do horror da praga

Pensava salvar sobretudo
a beleza da folha alada
na borboleta, o futuro
no presente, a lagarta

Diainhotim

Do dia que conheci Inhotim, no meu aniversário de 30 anos

Nublado mas com feridas de azul
tempestava o sol a chuva tucanuçu.

Os buritis os antúrios os jequitibás
regozijavam o cambacica a cantar.

Provei jambu fiz trinta anos e beijei
os olhos da amada e da cor dos ipês.

Dia Inhotim e adiante Diadorim
que ousadia o canto do fim-fim!

O calor bom do estarmos vivos
tal qual o ir indo do regato fino.

Envelheceu a tarde nós também
jovem jaz porém te querer bem.

O ano mistério novo

"Digo-vos que não sabeis o que acontecerá amanhã. Porque, que é a vossa vida? É um vapor que aparece por um pouco, e depois se desvanece." - Tiago 4:14

Nós somos
diante do ano novo
como a criança
pondo-se na ponta dos pés
para alcançar o que não vê
sobre a mesa de janeiro

Ou o adolescente
que ofega e tem a boca seca
diante do manancial
da outra boca
chamada primeiro beijo

Ficamos
semelhantes ao homem
às vésperas de receber
o filho ainda quente de mãe
em seus braços de leito

Assim somos
às portas do tempo
ainda quentes de útero
inquietos lidando 
com o próximo ano
e seu mistério
novo dentro

A terrível trincheira

Uma vida vivida sem
pensamento e beleza
se faz rápida refém
de terrível trincheira

Agachada e cheia
de medo, carência
tal vida só tem
a sobvivência

Farpadas cercas
seu corpo também
envolvem em presas

A vida que viva sem
pensamento e beleza
não vive: rasteja

Autodescrição aos 30 anos

De óculos, sou homem branco.
Sou careca. Asceta, nem tanto.

O mundo não me deve nada
nem eu nada devo ao mundo.
Nem fui eu a construir a arca
nem fui eu a circundar o muro.

Entre mortos e feridos
fui meu poeta favorito.
Entre doentes e saudáveis
vivi 30 tempos cantáveis.

De óculos, escrevi uns livros.
Careca e anônimo, eu os vivo.

Amei e amo. Sou e fui amado.
E embora eu pressinta olhares
irados e ternos vindos do mato
não sou lido, lindo, nem odiado.

Também, acho, não sou lerdo.
Tenho barba, um bárbaro afeto
e com metro e noventa de altura
quase tenho minha própria lua.

Sob sol e tempestade, 30 anos!

Meu rosto, trovão de espanto,
agradece, Senhor, o entretanto.

Sol e tempestade

Embora seja um amor que possa ofender a muitos, eu amo o verão.

Chove, faz sol, venta, faz calor e suor. As mangueiras, também, cheias de frutos.

Talvez pensando nisso, acabo de publicar "Sol e tempestade" - o livro que resume os meus trinta verões, que em breves três dias espero completar.

Este meu sexto livro publicado, em suas mais de quatrocentas páginas, é dividido em seis partes.

"Viola dos 30 Anos" é feito de poemas.

"Para Michele" reúne textos dedicados à minha esposa.

"Pés de Bronze, Voz de Águas" traz ensaios sobre a Bíblia.

"Prosas Gerais" é feito de (quem diria) textos soltos em prosa.

"O Século dos Invejados" é o meu livro de Filosofia publicado originalmente em 2023.

Para encerrar, "Fragmentos do Templário" traz um romance inacabado.

O link para aquisição está a seguir: Sol e tempestade ⋆ Loja Uiclap

Para um desconto exclusivo na loja, use o cupom UAC1558685V1VREPT6L

Disponível também (mas um pouco mais caro e sem cupom) para compra na Amazon: Sol e tempestade - Amazon

Agradeço, de antemão, a todos os que quiserem comprar esse livro feito de água e fogo, por assim dizer, feito de verão.

Obrigado!

O cheiro da manga recém-colhida

O cheiro da manga recém-colhida
antecipa algo nela o apodrecer
da própria vida, que é assim

Não comer dela até o fim
significará ter que conviver
com a sua carne apodrecida

Melhor sugá-las ainda vivas
(vida e manga) e fazer de ambas
(velho sol a velar novas plantas)
o sabor grato de dizer sim

Melhor sugá-las ainda vivas
para evitar nelas (manga e vida)
o beijo morno das moscas
(a habitar carcaças e jardins)

100 dias até os 30 anos

No dia 23 de novembro de 2024, se Deus assim permitir, farei 30 anos. Pensando nisso, tenho adicionado uma música por dia em minha conta do Instagram, desde que faltavam 100 dias para o meu aniversário, e com isso criei a playlist que se segue.

Hoje estamos no dia 86, mas a playlist até agora possui 87 músicas. Isso aconteceu porque adicionei duas músicas no mesmo dia (34), corrigindo, sem querer, um erro anterior: a contagem havia começado um dia antes. 

Dois erros fizeram um acerto, aparentemente. O que é a vida, ehm?

Clique aqui para acessar a lista de músicas. 

Elogio do estar triste às vezes

Feliz o que contempla em sua própria tristeza
aquilo que a árvore contempla em seu inverno
o seu cálice de descanso, de paciência
e de contemplação.

A alegria é boa e cálida mas quem quiser
viver somente nela
se verá como um animal de cio infinito
insaciável, histérico, ansioso.

É preciso saber o frio
para que o fogo seja bom.
É preciso saber a fome
para que o pão seja de prazer.

Feliz o que contempla em sua própria tristeza
aquilo que o dia contempla em sua noite
o seu cálice de descanso, de paciência
e de contemplação.

Canção de boas-vindas para Lourdes

As luzes, Lourdes,
habitam os céus
e também os véus
sobre a terra, amiúde.

Seus irmãos, Lourdes,
exemplos de luzes
que chegaram antes
te ajudarão adiante
do chão que cruzes. 

Seus pais, Lourdes,
exemplos de luzes
de ainda antes
igualmente adiante
da estrada que cruzes.

E eu peço, Lourdes,
ao Senhor das Luzes
Deus desde bem antes
que ilumine adiante
de todos nós, amiúde.

Prompt

Escreva um poema que desperte o humano do seu sono de silício.

E seja uma mão a levantar da terra os corações, de modo a escorrer entre os dedos toda a letargia.

Para isso torne-se alguém sensível, sem miasmas de frescura, como aquele que na guerra e mesmo cego ainda tem olhos para uma flor.

Guarde nele algum veneno que fira, não mate, e seja o mel colhido entre ferrões.

Que ele tenha ritmo, rima, soe como um repentino vento fresco em uma noite quente, e lembre a morte, o nascimento, o sol, a tempestade.

Escreva um poema com o sangue do sonho a navegar por suas veias inexistentes.

Quero que ele seja sério, terrível, sincero, feliz.

Tenha a boca irônica, os olhos enormes, uma compaixão inesgotada.

Arome o cheiro do amor recusado, isto é, jasmim.

Arome o cheiro do amor recíproco, isto é, suor.

Que seja longo, como longas são as raízes de árvores antigas que há muito alimentam a muitos.

Tenha paredes como ruínas de castelo, inúteis e tomadas pelo musgo.

Tenha e seja o jardim abandonado da infância.

Escreva um poema, principalmente, feito de palavras como mapas antigos em sua ausência de portos.

E que a todos diga algo, mesmo sem ser lido por ninguém.