Para Jorge Isah e Sammis Reachers
Ruínas de árvores rasgadas
e nos restos das bandeiras
brasões recordando fogueiras.
Antigos reinos, galerias, salas
e as antigas fronteiras
cravejadas de antigas muralhas.
Às vezes penso nessas armas
idas pelos aedos cantadas
à terra mais que a si mesmas.
Às vezes penso nestas armas
que também poemas
brandimos chamadas Palavra.
Ainda há poetas de batalha.
Ainda há pois a mesma
cruz pesa mais que a espada.
Para Michele e o nosso 4º aniversário de casamento
Nos casamos no dia do livro
que é também o dia do choro.
Jorge de Lima tornou-se vivo
Shakespeare tornou-se morto
dentro deste mesmo dia lindo
que hoje faz bodas de outono.
O repentino dourado do café
quando sobre ele pousa o sol.
Pedras iluminadas em lençol
no leito de um rio da infância.
A luz do outono que avança
sob a safra futura e que já é.
Em completude ao meu poema A ética aérea do esteta, caso a ironia tenha sido nebulosa
Ver algo bonito é como desvendar um mistério.
Achar que algo existe bem, ou seja, que é belo.
Não a toa a palavra deslindar significa descobrir.
Tirar a coberta do não ver o que realmente há ali.
Nos sentirmos feios machuca tanto então
pois com isso pensamos existirmos mal
o que pode ser mentira, ou não, ou nau.
Conheci tanta coisa bela proclamada feia
e tanta feiura arvorada a coisa bela
tanto pó de ouro confundido com areia
tanta liberdade chamada de cela
que por esporte me tornei o especialista
em coisa nenhuma chamado poeta.
Vivo de procurar diamantes em pedreira
nas joalherias deslindar foscas pedras
e sorrio ao ver os véus da chuva longe
a logo trazer flores do lamaçal da terra.
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Assim como deste às árvores
a unidade chamada floresta
e assim como deste às nuvens
a unidade chamada tempestade
dá, Senhor, aos dias que vivi
e às noites por mim vividas
a unidade chamada sabedoria.
"Quem desta vida amputa vinte anos, corta esses vinte do temor da morte" - Shakespeare, em Júlio César Quem tem medo da morte e morre ainda jovem ganha os anos que deixou de temer pois por menos anos terá sentido este triste temor.
Quem tem medo da morte e morre já velho aguarda mais tempo para atestar a certeza de que irá morrer e assim prolonga o seu martírio.
Não ter medo da morte. Talvez nesta frase caiba quase toda a minha felicidade.
“Porque para mim o viver é Cristo e o morrer é ganho”, disse Paulo aos filipenses esculpindo aquele momento com as mãos do fim do medo.
Não deixe que estes cacos
te convençam do contrário.
Ser sensível é tão lindo
quanto é lindo o orvalho
que existe pouco tempo
mas suficiente e exato
tempo brilhando vive
o vidro sol inevitável.
Era íntegro o copo transparente
e sua serventia foi a de ser oco.
Num dia foi areia quente.
Gelo e líquido, no outro.
Como coração de gente
esculpiram o seu corpo
pois vazio existe
quebra, se solto
e cheio exerce o carente
destino que a nós todos
foi dado: amar, encher-se,
não previne o ser quebrado
mas justifica nos beberem
isto é, sermos amados.
Entre
a segunda-feira de chamas
e a quarta-feira de cinzas
há um pêndulo
que possui ao centro
a terça-feira de brasas.
Na terça-feira de brasas
há o Brasil
um grande brasil
um sol de ícaro cio
a queimar as ceras
de todas as asas.
O som do fogo, irmão do som do mar
preencheu o silêncio sem o incomodar
igual ao do vento, este som uterino
que fez do silêncio seus cem hinos
e igual a calma canção das raízes hoje
ao interno da terra o silêncio responde.
Corredor onde reina a ausência de curvas
o nosso tempo é um labirinto em linha reta.
Longo túnel circundado por lisas paredes
tão claras e de muita branca luz estridente.
Retornar é inútil. Do atrás é que se veio
roendo passo a passo o olhar pra baixo.
Avançar é inútil. Não há ali porta futura
no fim do túnel não se vê algum escuro.
Portanto, avança-se. Mas para chegar
à metade do caminho é preciso chegar
à metade da metade do fim e para isso
à metade da metade da metade do fim.
Então, para-se. E parados estamos
tão cansados como se andássemos.
Triste ser inútil trazer o fio
de Ariadne a esse labirinto!
Antes perder-se às curvas linhas paralelas
que ao tédio de um labirinto em linha reta.
O furacão enfrenta
a borboleta
Se sem asas
mera larva
torço pro que venta
Se com asas
violetas
torço pra borboleta
A ética aérea
do esteta
torce pra beleza
Aquela lagarta esmagada
contra a folha que comia
em algum tempo seria
uma pétala alada
E voaria em poucos dias
sobre esta terra arrasada
a doar doce alegria
às vidas amargas
Quem a esmagou pensava
com isso polir o mundo
do arcaico conteúdo
do horror da praga
Pensava salvar sobretudo
a beleza da folha alada
na borboleta, o futuro
no presente, a lagarta
Do dia que conheci Inhotim, no meu aniversário de 30 anos
Nublado mas com feridas de azul
tempestava o sol a chuva tucanuçu.
Os buritis os antúrios os jequitibás
regozijavam o cambacica a cantar.
Provei jambu fiz trinta anos e beijei
os olhos da amada e da cor dos ipês.
Dia Inhotim e adiante Diadorim
que ousadia o canto do fim-fim!
O calor bom do estarmos vivos
tal qual o ir indo do regato fino.
Envelheceu a tarde nós também
jovem jaz porém te querer bem.
"Digo-vos que não sabeis o que acontecerá amanhã. Porque, que é a vossa vida? É um vapor que aparece por um pouco, e depois se desvanece." - Tiago 4:14
Nós somos
diante do ano novo
como a criança
pondo-se na ponta dos pés
para alcançar o que não vê
sobre a mesa de janeiro
Ou o adolescente
que ofega e tem a boca seca
diante do manancial
da outra boca
chamada primeiro beijo
Ficamos
semelhantes ao homem
às vésperas de receber
o filho ainda quente de mãe
em seus braços de leito
Assim somos
às portas do tempo
ainda quentes de útero
inquietos lidando
com o próximo ano
e seu mistério
novo dentro
Uma vida vivida sem
pensamento e beleza
se faz rápida refém
de terrível trincheira
Agachada e cheia
de medo, carência
tal vida só tem
a sobvivência
Farpadas cercas
seu corpo também
envolvem em presas
A vida que viva sem
pensamento e beleza
não vive: rasteja
De óculos, sou homem branco.
Sou careca. Asceta, nem tanto.
O mundo não me deve nada
nem eu nada devo ao mundo.
Nem fui eu a construir a arca
nem fui eu a circundar o muro.
Entre mortos e feridos
fui meu poeta favorito.
Entre doentes e saudáveis
vivi 30 tempos cantáveis.
De óculos, escrevi uns livros.
Careca e anônimo, eu os vivo.
Amei e amo. Sou e fui amado.
E embora eu pressinta olhares
irados e ternos vindos do mato
não sou lido, lindo, nem odiado.
Também, acho, não sou lerdo.
Tenho barba, um bárbaro afeto
e com metro e noventa de altura
quase tenho minha própria lua.
Sob sol e tempestade, 30 anos!
Meu rosto, trovão de espanto,
agradece, Senhor, o entretanto.
Embora seja um amor que possa ofender a muitos, eu amo o verão.
Chove, faz sol, venta, faz calor e suor. As mangueiras, também, cheias de frutos.
Talvez pensando nisso, acabo de publicar "Sol e tempestade" - o livro que resume os meus trinta verões, que em breves três dias espero completar.
Este meu sexto livro publicado, em suas mais de quatrocentas páginas, é dividido em seis partes.
"Viola dos 30 Anos" é feito de poemas.
"Para Michele" reúne textos dedicados à minha esposa.
"Pés de Bronze, Voz de Águas" traz ensaios sobre a Bíblia.
"Prosas Gerais" é feito de (quem diria) textos soltos em prosa.
"O Século dos Invejados" é o meu livro de Filosofia publicado originalmente em 2023.
Para encerrar, "Fragmentos do Templário" traz um romance inacabado.
O link para aquisição está a seguir: Sol e tempestade ⋆ Loja Uiclap
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Disponível também (mas um pouco mais caro e sem cupom) para compra na Amazon: Sol e tempestade - Amazon
Agradeço, de antemão, a todos os que quiserem comprar esse livro feito de água e fogo, por assim dizer, feito de verão.
Obrigado!
