O médio príncipe

Em minhas veias
a primavera retornou.
E o brônzeo das areias.
E o áureo do amor.

Quantas farsas vivi
para agradar a realeza.
Quanto mofou de mim
por vontades alheias.

Mas em minhas veias
a primavera retornou.
Já não vejo flores feias
elas são o que eu sou.

Trecho de debate

Tudo bem.

Mas tenho um grande triunfo
sobre Aristóteles: estou vivo.

E sei mais sobre a Guerra Fria
do que Leibniz
que também nada sabe
sobre fones de ouvido bluetooth.

Sobre Newton triunfo em ter lido
(embora sem compreender)
algo da teoria da relatividade
- o mesmo vale para Freud
que não tem conta no Twitter
nem jogou Elden Ring.

Estar no futuro
este privilégio misterioso
é meu grande triunfo.

Conselhinho

Ter irmão é
Adélia e José

ser um alguém
sempre com quem

brincar.

É a séria
José e Adélia

irmã companhia
no todo do dia

com quem
não convém

brigar.

Concílio

Medida a divisão
consideremos agora
aquilo que nos une.

Este sol ao meio-dia
que sobre todos nós
igualmente ruge.

Esta fome de amor
que a boca resseca
e o ventre pune.

Esta doutrina partida
em trocarmos a Vida
por costumes.

Seus artífices

As palavras nos cansam
porque delas esperamos
apenas o nosso próprio
momento de falar.

Escutar
eis que dentre todas as artes
esta foi a primeira a morrer.

Façamo-nos
seus artífices.

E ela então
quem sabe
não ressuscitará? 

O tempo de desistir

"Há tempo de nascer, e tempo de morrer; tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou" - Eclesiastes 3:2

Se após o retesar do arco
e do olhar sobre o alvo
ver voar a ave alerta
não convém perder a seta.

Sábio é recolher a flecha
do fio da paciência
à aljava da desistência
e seguir vereda aberta.

Saber desistir é seguir
também
esta sábia floresta.

Passeio no cemitério futuro

Estes são os túmulos dos ricos.
As flores morreram, o ouro permanece.
Estes longos nomes em relevo gravados
com seus títulos honorários
são exuberantes demais, pensando bem
são grandiosos demais para quem não cria
na morte
para quem vivia envolto em honra
na vida
tendo mansões nos melhores bairros
da vida.

Estes, senhores, são os túmulos
dos influenciadores. Estes eram
a grande prata daquele tempo
e mesmo antes, as faces, os olhares
o coração da publicidade.
Tumultos vazios
quando envelheceram, suicídios
enfim o silêncio
de não serem vistos, as placas de bronze
dos esquecidos.

Aquelas, porém, são as covas
dos pobres.
Só restam pequenas tabuletas de pedras
sob o matagal seco em tom ocre.
Estas pedras serviam para não enterrarem
um pobre sobre outro pobre
e para que não se desenterrasse
o corpo antes do tempo
e o tempo antes do pó
dos que enfim descansam
dentro
seus diamantes de suor.

Jardim de graças

Senhor, agradeço a fidelidade cotidiana
em haver sol ou chuva, sendo tempo.
Agradeço este dom entre tantos defeitos
este bonito dom de estar satisfeito.
Agradeço essa paz que se chama hoje
em sorrindo estar envelhecendo
e deixar-se amar, como quem navega
com alegria mansa o silêncio.
Senhor, agradeço o esquecimento
de um dia ter desejado o mundo
e hoje satisfazer-me no lar, refeito.
Eu agradeço, Senhor, eu agradeço
este dom entre tantos defeitos
este floral dom de estar satisfeito.

Sobre o contentamento

Entediado no maior banquete
eis que o rico enfastiado come.
Se fosse pobre estaria contente!
O melhor dos temperos é a fome.

Verão

Às vésperas da guerra
tudo é preparativo.

Tudo é espera, tarefa
do outono, incêndio vindo.

Aquele castelo, com as heras
comendo as pedras, o que é aquilo?

Áspero muro erguido foi à espera
da guerra, em tempos idos.

Lembrando da primavera
prepara-se pro inverno o vinho.

E é vesperal lembrar essa guerra
na colheita da espera o preparativo.

Maturidade

Felicidade é as nuvens parecerem rápidas.
Alegria é as nuvens parecerem lentas.
Tristeza é ser indiferente às nuvens.

Onde estou?
No coração de maio.
Pra onde vou?
Deus é que sabe.

Votos

para Michele Marcial

Na pobreza e na riqueza.
Como diziam os antigos.
Na saúde e na doença.

Na abundância
de abril ou no frio
de maio
azul em verde beleza.

Na loucura de julho
e caso seja
louco o nosso futuro
também na descrença.

Na miséria e no tumulto.
Na luta e no luto. Sob açoites
e atrás dos muros. Em ares
de vivos risos ou em mares
de choro oculto.

Até que a morte nos separe
amor
até que rasguem
dos nossos corpos o núcleo
que canta, coração, fonte
de todo orgulho. Até
o túmulo
te amarei, amor, até
e além, muito além.

Isto juro.

O ser homem

"Ora, antes da festa da páscoa, sabendo Jesus que já era chegada a sua hora de passar deste mundo para o Pai, como havia amado os seus, que estavam no mundo, amou-os até o fim." - João 13:1

O ser homem é
ter algo a fazer
e fazê-lo

a derrota
da lâmina
contra o peito

a vitória
das mãos
contra o medo.

Triste de quem tem a alegria
formada pelo espelho
dos reflexos risos alheios.

Porque não saberá tal alegria
contentar a solidão ainda
que ao ser vem como prêmio.

Triste do que enche seus dias
de rivais e ocos torneios
para competir consigo mesmo.

Maquiagem, miragem, veneno
- muito triste é a alegria
opaca feita de espelhos.

A guerra

Hoje recebi uma carta.
Você sabe o que é uma carta?
Aquele fragmento de pensamento
que os bárbaros de outrora
trocavam entre si.
Na que eu recebi
estava escrito
"você foi escolhido
para ser um herói".
O tempo é comestível no front
dizem. Dizem: agora é se acalmar.
Agora é a hora da coragem
depois do porto, a viagem
dizem. Hoje recebi uma carta.
Nela estava escrito
que eu fui escolhido
para ser um herói
- dos cadáveres condecorados
o mais lindo, dos meninos
aquele que desconhece inimigos
mas os destrói.

O peregrino

"É difícil imaginar um lugar feliz sem pássaros" - Michele Marcial

Olho o céu para saber das nuvens o cheiro
talvez da lavanda coberta do sal que canta

uma voz que soa dentro

Olho o céu para dar um rosto à esperança
talvez da mesma lavanda lavada ao vento

e pareço perdido, mas tenho comigo
a mesma bússola dos pássaros no peito

Araras, labaredas

para Michele Marcial

Quando falo a palavra que nomeia
o ser do meu amor, ela se ateia
na minha boca, fruto morno de letra
e sol, de luz, alimento e lenha.

Quando falo essa palavra
que entre todas as palavras nomeia
seu nome em fogo se abre
seu nome em água se embrenha

na floresta do meu peito
com seus cabelos negros
como invade ao campo a cheia

levando
o mistério, o silêncio

trazendo
araras, labaredas.

O mentiroso

Às vezes eu digo esse carro é bonito.
Mas quando digo isso eu minto.

Bonito é o frio
coberto de sol e domingo.
Bonito é o relâmpago
adornando a noite
de sândalo e ímpeto.

O que quero dizer quando digo
esse carro é bonito
é contemplai entre todos os carros
essa tentativa de beleza
chamada alumínio
o mínimo para não ofender
nossos olhos, o mínimo.

Porque bonito é o vinco
suave no rosto idoso
sem dentes sorrindo.
Bonito é o carro?
Não. Bonito
é o que está vivo.

Uma pedra, por exemplo
ou um rio.

Oração de natal

As estrelas guardam
o coração dos teus olhos.
Teus olhos guardam
o coração das estrelas.

Fizeste a imensa noite
Senhor
árvore em folhas de luz
para brilhares ainda mais?

As estrelas, o coração dos teus olhos.
Teus olhos, o coração das estrelas.

A caça ao poema

No Reino do Indescritível
com sua aljava de palavras
eis o poeta e eis o cervo
eis as setas, o arco, a caçada

Não persegue por esporte
o poeta ao tropel de patas
persegue por fome e medo
de morrer sem caçar nada

No Reino do Indescritível
com seus risos de batalha
eis o poeta e o poema, cervo
alimento, troféu, galhadas

Os chifres cortam o vento
e este vento corta a mata
atrás o nenhum guerreiro
ofegante poeta erguendo
a sua língua de espada