Seus artífices

As palavras nos cansam
porque delas esperamos
apenas o nosso próprio
momento de falar.

Escutar
eis que dentre todas as artes
esta foi a primeira a morrer.

Façamo-nos
seus artífices.

E ela então
quem sabe
não ressuscitará? 

O tempo de desistir

"Há tempo de nascer, e tempo de morrer; tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou" - Eclesiastes 3:2

Se após o retesar do arco
e do olhar sobre o alvo
ver voar a ave alerta
não convém perder a seta.

Sábio é recolher a flecha
do fio da paciência
à aljava da desistência
e seguir vereda aberta.

Saber desistir é seguir
também
esta sábia floresta.

Passeio no cemitério futuro

Estes são os túmulos dos ricos.
As flores morreram, o ouro permanece.
Estes longos nomes em relevo gravados
com seus títulos honorários
são exuberantes demais, pensando bem
são grandiosos demais para quem não cria
na morte
para quem vivia envolto em honra
na vida
tendo mansões nos melhores bairros
da vida.

Estes, senhores, são os túmulos
dos influenciadores. Estes eram
a grande prata daquele tempo
e mesmo antes, as faces, os olhares
o coração da publicidade.
Tumultos vazios
quando envelheceram, suicídios
enfim o silêncio
de não serem vistos, as placas de bronze
dos esquecidos.

Aquelas, porém, são as covas
dos pobres.
Só restam pequenas tabuletas de pedras
sob o matagal seco em tom ocre.
Estas pedras serviam para não enterrarem
um pobre sobre outro pobre
e para que não se desenterrasse
o corpo antes do tempo
e o tempo antes do pó
dos que enfim descansam
dentro
seus diamantes de suor.

Jardim de graças

Senhor, agradeço a fidelidade cotidiana
em haver sol ou chuva, sendo tempo.
Agradeço este dom entre tantos defeitos
este bonito dom de estar satisfeito.
Agradeço essa paz que se chama hoje
em sorrindo estar envelhecendo
e deixar-se amar, como quem navega
com alegria mansa o silêncio.
Senhor, agradeço o esquecimento
de um dia ter desejado o mundo
e hoje satisfazer-me no lar, refeito.
Eu agradeço, Senhor, eu agradeço
este dom entre tantos defeitos
este floral dom de estar satisfeito.

Sobre o contentamento

Entediado no maior banquete
eis que o rico enfastiado come.
Se fosse pobre estaria contente!
O melhor dos temperos é a fome.

Verão

Às vésperas da guerra
tudo é preparativo.

Tudo é espera, tarefa
do outono, incêndio vindo.

Aquele castelo, com as heras
comendo as pedras, o que é aquilo?

Áspero muro erguido foi à espera
da guerra, em tempos idos.

Lembrando da primavera
prepara-se pro inverno o vinho.

E é vesperal lembrar essa guerra
na colheita da espera o preparativo.

Maturidade

Felicidade é as nuvens parecerem rápidas.
Alegria é as nuvens parecerem lentas.
Tristeza é ser indiferente às nuvens.

Onde estou?
No coração de maio.
Pra onde vou?
Deus é que sabe.

Votos

para Michele Marcial

Na pobreza e na riqueza.
Como diziam os antigos.
Na saúde e na doença.

Na abundância
de abril ou no frio
de maio
azul em verde beleza.

Na loucura de julho
e caso seja
louco o nosso futuro
também na descrença.

Na miséria e no tumulto.
Na luta e no luto. Sob açoites
e atrás dos muros. Em ares
de vivos risos ou em mares
de choro oculto.

Até que a morte nos separe
amor
até que rasguem
dos nossos corpos o núcleo
que canta, coração, fonte
de todo orgulho. Até
o túmulo
te amarei, amor, até
e além, muito além.

Isto juro.

O ser homem

"Ora, antes da festa da páscoa, sabendo Jesus que já era chegada a sua hora de passar deste mundo para o Pai, como havia amado os seus, que estavam no mundo, amou-os até o fim." - João 13:1

O ser homem é
ter algo a fazer
e fazê-lo

a derrota
da lâmina
contra o peito

a vitória
das mãos
contra o medo.

Triste de quem tem a alegria
formada pelo espelho
dos reflexos risos alheios.

Porque não saberá tal alegria
contentar a solidão ainda
que ao ser vem como prêmio.

Triste do que enche seus dias
de rivais e ocos torneios
para competir consigo mesmo.

Maquiagem, miragem, veneno
- muito triste é a alegria
opaca feita de espelhos.

A guerra

Hoje recebi uma carta.
Você sabe o que é uma carta?
Aquele fragmento de pensamento
que os bárbaros de outrora
trocavam entre si.
Na que eu recebi
estava escrito
"você foi escolhido
para ser um herói".
O tempo é comestível no front
dizem. Dizem: agora é se acalmar.
Agora é a hora da coragem
depois do porto, a viagem
dizem. Hoje recebi uma carta.
Nela estava escrito
que eu fui escolhido
para ser um herói
- dos cadáveres condecorados
o mais lindo, dos meninos
aquele que desconhece inimigos
mas os destrói.

O peregrino

"É difícil imaginar um lugar feliz sem pássaros" - Michele Marcial

Olho o céu para saber das nuvens o cheiro
talvez da lavanda coberta do sal que canta

uma voz que soa dentro

Olho o céu para dar um rosto à esperança
talvez da mesma lavanda lavada ao vento

e pareço perdido, mas tenho comigo
a mesma bússola dos pássaros no peito

Araras, labaredas

para Michele Marcial

Quando falo a palavra que nomeia
o ser do meu amor, ela se ateia
na minha boca, fruto morno de letra
e sol, de luz, alimento e lenha.

Quando falo essa palavra
que entre todas as palavras nomeia
seu nome em fogo se abre
seu nome em água se embrenha

na floresta do meu peito
com seus cabelos negros
como invade ao campo a cheia

levando
o mistério, o silêncio

trazendo
araras, labaredas.

O mentiroso

Às vezes eu digo esse carro é bonito.
Mas quando digo isso eu minto.

Bonito é o frio
coberto de sol e domingo.
Bonito é o relâmpago
adornando a noite
de sândalo e ímpeto.

O que quero dizer quando digo
esse carro é bonito
é contemplai entre todos os carros
essa tentativa de beleza
chamada alumínio
o mínimo para não ofender
nossos olhos, o mínimo.

Porque bonito é o vinco
suave no rosto idoso
sem dentes sorrindo.
Bonito é o carro?
Não. Bonito
é o que está vivo.

Uma pedra, por exemplo
ou um rio.

Oração de natal

As estrelas guardam
o coração dos teus olhos.
Teus olhos guardam
o coração das estrelas.

Fizeste a imensa noite
Senhor
árvore em folhas de luz
para brilhares ainda mais?

As estrelas, o coração dos teus olhos.
Teus olhos, o coração das estrelas.

A caça ao poema

No Reino do Indescritível
com sua aljava de palavras
eis o poeta e eis o cervo
eis as setas, o arco, a caçada

Não persegue por esporte
o poeta ao tropel de patas
persegue por fome e medo
de morrer sem caçar nada

No Reino do Indescritível
com seus risos de batalha
eis o poeta e o poema, cervo
alimento, troféu, galhadas

Os chifres cortam o vento
e este vento corta a mata
atrás o nenhum guerreiro
ofegante poeta erguendo
a sua língua de espada

Carta caso eu morra hoje

Olá! 

Se você me odeia, fique alegre: minha presença no mundo não irá mais te importunar.

Se você me ama, fique alegre também. Porque vou para o Senhor que me salvou e eu não poderia estar em melhor companhia.

Assim, que minha morte seja um cálice de alegria, se possível.

Aos que tiverem saudade, deixei o meu coração para vocês no muito em que tenho escrito. Visitem meu livro mais recente, esta lã de sal, ali há uma boa parte de mim; há muito mais que, buscando, vocês hão de encontrar, nas obras que deixei completas e nas que ficaram inacabadas.

Se você tem uma ferida que causei, peço perdão.

Aos que quiserem pedir perdão a mim sem que eu esteja aqui para responder, saibam que estão todos de antemão perdoados.

A existência de um ser humano é, afinal de contas, algo bastante rápido para que haja ressentimentos.

Mas é bom ter estado com vocês, fui feliz como uma árvore em um dia de sol após uma noite de chuva.

Em relação ao meu corpo, se possível, doem todos os órgãos que forem úteis para os hospitais ou universidades.

Se não for possível, porém, não se preocupem: já não estarei aqui para reclamar e, mesmo se estivesse, não reclamaria disso.

Não precisam visitar o meu túmulo, caso eu tenha um túmulo, nem participarem do meu velório. Leiam os meus textos, no lugar disso, caso queiram se lembrar do que eu fui.

Vejam bem, pessoas muito mais nobres do que eu já morreram. Não seria uma desfaçatez da minha parte viver indefinidamente nessa terra?

Lembrem-se que eu escrevi essa carta sorrindo e que, principalmente, a vitória do amor é inevitável - a despeito das investidas constantes dos filhos da ira.

Que a paz esteja com vocês!

"Porque Deus amou o mundo de tal maneira que deu o seu Filho unigênito, para que todo aquele que nele crê não pereça, mas tenha a vida eterna. Porque Deus enviou o seu Filho ao mundo, não para que condenasse o mundo, mas para que o mundo fosse salvo por ele. Quem crê nele não é condenado; mas quem não crê já está condenado, porquanto não crê no nome do unigênito Filho de Deus. E a condenação é esta: Que a luz veio ao mundo, e os homens amaram mais as trevas do que a luz, porque as suas obras eram más. Porque todo aquele que faz o mal odeia a luz, e não vem para a luz, para que as suas obras não sejam reprovadas. Mas quem pratica a verdade vem para a luz, a fim de que as suas obras sejam manifestas, porque são feitas em Deus." (João 3:16-21)

Emblema

Eu quero abrir o meu coração
até ele se confundir com o céu
laranja que não se sabe auroras
ou crepúsculos, feliz em enfim
ser misericordioso como o sol
sobre justos e injustos.

Poema pulsando

O coração da vida é o movimento
este vento de sangue, estas veias
de ter nascido sensível e pulsar dentro

O coração da vida é o movimento
ser feliz porque há belo
ser triste porque há feio

O coração da vida é o movimento
estes úmidos pulmões de musgo
estar vivo e ir vivendo

O coração da vida é o movimento
verbo feito carne, arte, fundamento
o coração da vida: o movimento

A Grande Tribulação

"E aconteceu que passados sete dias, vieram sobre a terra as águas do dilúvio." - Gênesis 7:10

Primeiro o relâmpago
a luz em flor e fúria.

Depois o trovão
o rosnar do vento
- e por último a chuva.

Senhor, roxo o céu treme.
Senhor, as estrelas se turvam.

Senhor: parece ser o tempo
da vinda de vossa justiça
sobre a presente loucura.

Senhor: sobre as nuvens
guarda-me da ira
que há de vir sobre o mundo.

Guarda-me, Senhor, do dilúvio.
Guarda-me, Senhor, nas alturas.