Epitáfio no túmulo da Música

O som do fogo, irmão do som do mar
preencheu o silêncio sem o incomodar

igual ao do vento, este som uterino
que fez do silêncio seus cem hinos

e igual a calma canção das raízes hoje
ao interno da terra o silêncio responde.

Nosso tempo um labirinto em linha reta

Corredor onde reina a ausência de curvas
o nosso tempo é um labirinto em linha reta.

Longo túnel circundado por lisas paredes
tão claras e de muita branca luz estridente.

Retornar é inútil. Do atrás é que se veio
roendo passo a passo o olhar pra baixo. 

Avançar é inútil. Não há ali porta futura
no fim do túnel não se vê algum escuro.

Portanto, avança-se. Mas para chegar
à metade do caminho é preciso chegar

à metade da metade do fim e para isso
à metade da metade da metade do fim.

Então, para-se. E parados estamos
tão cansados como se andássemos.

Triste ser inútil trazer o fio
de Ariadne a esse labirinto!

Antes perder-se às curvas linhas paralelas
que ao tédio de um labirinto em linha reta.

A ética aérea do esteta

O furacão enfrenta
a borboleta

Se sem asas
mera larva
torço pro que venta

Se com asas
violetas
torço pra borboleta

A ética aérea
do esteta
torce pra beleza

Um analfabeto descreve um livro

Fora

Coisa terrível entre os dedos é a sua pele

(os letrados a chamam capa) pois engana

tratar-se de algo suave a sua toxicidade
feita, para mim, de espantosa empáfia.

Parece calma, a "capa", sobretudo

a parte chamada lombada, pois nela
é que se dissimula as muitas chacinas
pouco suaves já por livros provocadas.

Do lado oposto à lombada, uma abertura
permite observemos o corte das lâminas
chamadas páginas. Que estranho, oh
livro, fruto irás colher com tais facas?

Dentro

É como um tecido morno, feito de sal
e sarna, as tripas das páginas. Sinais
enfileirados, signos de nojo e medo
que os letrados chamam de palavras.

Palavras: é com esta matéria farta
que os livros enfeitiçam os homens
que após muito lê-los se matam.